Ты — там.

Вторые половины февраля и первые половины марта меня не любят.

А вот вам стихи.
К сожалению, от kpuccka. Простите.
Но они каким-то образом — про меня.
*******

Я тут еще полежу немножко,
свернусь калачиком, словно кошка.
Меня потом соберут по крошкам
какие-нибудь врачи.
А ты там, слышишь, живи, не парься,
и пусть Вивальди играет вальсы,
пусть солнце греет лучами пальцы,
ласкают шелка в ночи.

Меня тут вдруг потянуло в небо,
и мне б на солнце, на звезды мне бы,
на облака, что рыдают снегом,
да только уже не встать.
А ты давай там, почисти крылья –
они за зиму покрылись пылью,
и делай новую сказку былью.
Хотела б я почитать…

А я не знала, куда податься,
смогла напиться, смогла подраться.
Быть может, стоит пойти отдаться
кому-нибудь за углом.
Но ты же знаешь, что так не будет,
что не прельщают чужие люди,
что хоть Перуну молись, хоть Будде,
но все будет не о том.

А может быть автостопом стоит
уехать в первый случайный город
и там сломать, раз нельзя построить,
пока не возьмет земля.
А ты джек-поты срывай и крыши,
будь громче крика и тише мыши,
и пусть там кто-то тобою дышит,
как это делала я.

А я лежу тут и задыхаюсь.
Ну перестань, да, я дура, каюсь,
но я стараюсь, поверь, стараюсь
дышать хотя б через раз.
Ты улыбнись там – мне тут засветит,
и по щеке приласкает ветер,
и я отправлюсь бродить по свету,
храня тепло твоих глаз.

Внезапно родилось

Возьму книгу повестей,
Покручу раз двадцать,
Ткну наугад
В страницу пальцем.

Но что за строки
Мне попадаются?
Весь смысл гадания
Где-то теряется.

Глаза открою,
Читаю жадно:
«Хочу быть с тобою!»
А в книге: «Прохладно...»

Скажи: он любит?
А мне: «Как ветрено!»
Со мной он будет?
Скажи немедленно!

А книга валится
Из рук, раскрытая.
Абзац последний:
«Лежит, разбитая».